Originariamente Scritto da Lunatica
Ma chi è Bob?Lunatica in questa foto di gruppo trovi tutti i componenti degli Over................
cane compreso....
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Ma chi è Bob?
Come sempre preciso e veloce....Grazie
q8 sul forum è così, dal vivo.....................
q8 sul forum è così, dal vivo.....................cuotto, cunove, cudieci, cundici
La mia filosofia?.... non discuteró mai con un idiota, perchè mi trascinerà al suo livello e mi batterà con l'esperienza! E quando non faró piú domande, sarà perché non mi interesseranno più le risposte !
chi è Bob ?
è chiaro ma presto si abbronzerà per noi
Ah! Adesso sì che è tutto chiaro!
è chiaro ma presto si abbronzerà per noi
La mia filosofia?.... non discuteró mai con un idiota, perchè mi trascinerà al suo livello e mi batterà con l'esperienza! E quando non faró piú domande, sarà perché non mi interesseranno più le risposte !
Ecco!
Mi sono innamorata del cane!!
(\/)................ (")~(")_,--""-./) ♥●•٠·˙
( . .) ♥●•٠·˙ .......; , , `; . ,_ `.)_
c(")(")__♥♥...... ( ♥ _, ),__
di tanto in tanto mi piace rileggere le poesie di Talamo ...
Era nera.
Come una locomotiva.
E profumava d’olio.
Di chilometri.
Il calore che emanava lo potevi sentire a dieci passi.
Fango e sporco testimoniavano di strade lontane.
Io avevo otto anni. quella motocicletta, sola nel caldo
di un pomeriggio di tanto tempo fa, quella motocicletta
io non posso dimenticarla.
La pelle delle vecchie borse doveva aver visto temporali,
vento e lunghe giornate di sole.
Vivevo allora in un paesino del sud dell’Italia.
Motociclette ce n’erano poche.
Di una Parilla mi ricordo. E di una Guzzi. Rossa.
La vecchia motocicletta straniera che odorava di territori
lontanissimi riempiva la piazza.
Ed i miei occhi di bambino.
Forza. Nei suoi grandi cilindri rigati d’olio.
Solitudine. Nella sella di cuoio che non poteva ospitare passeggeri.
Qualcuno, dietro di me, mormorò un nome. Con rispetto mi sembrò.
Io non lo sapevo allora, ma quel nome avrebbe accompagnato la mia vita.
È con me da tanto tempo.
Mi vive accanto.
Fortemente.
Era l’estate del ‘59. In Calabria.
Era una Harley-Davidson.
Aveva attraversato l’oceano.
E probabilmente la guerra.
Un uomo traversò la piazza.
Forse mi sorrise.
E quando la polvere si dissolse dietro al profondo suono di quel vecchio motore,
poche macchie d’olio sulla terra ricordavano dolcemente il suo passaggio.
Un caldo odore di benzina mi circondò per un attimo.
(Carlo Talamo )
Le verre est un liquide lent
[QUOTE=Grigio;3434970][CENTER]Un pensiero vada, alle povere frattaglie di mezzanotte
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Che la pace sia con te, capitol maximu
il ballo degli over
prima che lo scarabeo ronzi il suo richiamo notturno
qualche altro over avra' compreso...
se ben avra' osservato
che assieme ad Abatantuono
e' minacciosamente presente
l'inquietante cricca di Pistoia... al gran completo.............
Coj fieuj gajard pien ëd vita guidà da Valentin
a l’ero nòsta vita a l’ero nòst Turin.
di tanto in tanto mi piace rileggere e mofidicare le poesie di Talamo ...
Era gialla.
Come il sole.
E profumava d’olio.
Di chilometri.
Il calore che emanava lo potevi sentire a dieci passi.
Fango e sporco testimoniavano di strade lontane.
Io avevo otto anni. quella motocicletta, sola nel caldo
di un pomeriggio di tanto tempo fa, quella motocicletta
io non posso dimenticarla.
Le palle nelle vecchie borsedovevano aver visto temporali,
vento e lunghe giornate di sole.
Vivevo allora in un paesino del sud della suiss.
Motociclette ce n’erano poche.
Di una Parilla mi ricordo. E di una Guzzi. Nera di yatta, prima aveva una sprint ma non era x questo Luigi.
La vecchia motocicletta straniera che odorava di territori
lontanissimi riempiva la piazza.
Ed i miei occhi di bambino.
Forza itaglia. Nei suoi grandi cilindri rigati d’olio.
Solitudine e asocialità. Nella sella di cuoio che non poteva ospitare passeggeri.
Qualcuno, dietro di me, mormorò un nome. Con rispetto mi sembrò.
Io non lo sapevo allora, ma quel nome avrebbe accompagnato la mia vita: finiva x 61.
È con me da tanto tempo.
Mi vive accanto.
Fortemente.
Era l’estate del ‘59. In Calabria.
Erano H-D ma solo stivali
Avevano attraversato l’oceano.
E probabilmente la guerra.
Un uomo traversò la piazza.
Forse mi sorrise era Grigio.
E quando la polvere si dissolse dietro al profondo suono di quel vecchio motore,
poche macchie d’olio sulla terra ricordavano dolcemente il suo passaggio.
Un caldo odore di benzina mi circondò per un attimo.
(Carlo Talamo & Hank)
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