il foglio bianco, l'inchiostro esaurito.. Sento un leggero odore di carne bruciata, vedo parte della calotta divelta e raccolgo il tuo bossolo.. Sorrido con un velo di tristezza.. La fame placata che non è in grado di saziarti.. Ora so dove portare quel bossolo.. Nell'unico posto ove a nessun importa io sia vivo o morto.. A giocar con la schiuma 'dimentichi' delle innumerevoli brutture del mondo. Grazie di esistere.